Plage du Port Vieux

T5, Tag 35, WT 29:

Capbreton – Biarritz (30,2 km, H240, A230) reine Gehzeit 6:28, Samstag, 25.5.2019

Die Hauptstraße sorgte für eine wenig erholsame Nacht. Das Frühstück war genauso mies wie das Hotel, Fehlgriff.

Rahul ging es nicht besonders, seine Blasen an den Füßen zwangen zur Pause. Er würde heute mit dem Taxi zum Hotel „Hôtel Gamaritz“ in „Biarritz“ fahren, den Tag dort in Ruhe und mit ordentlich Luft an den Füßen genießen und auf uns warten.

Die ersten zwei Kilometer marschierten Marion und ich zunächst durch „Capbreton“ wieder in Richtung Strand, nur diesmal auf der Südseite der Stadt. Irgendwann habe ich einmal eine positive Reportage über den Ort im Fernsehen gesehen. Ich frage mich die ganze Zeit wo die das gefilmt haben. In diesem Stadtteil konnte es jedenfalls nicht gewesen sein, hier gab es absolut nichts, worüber man hätte berichten können, hier war es einfach nur „farblos“ und gewöhnlich.

Wir erreichten wieder das Spektakel, endlich.
Was uns zunächst beeindruckte waren unzählige, massive- und mit Graffiti beschmierte Bunkerfragmente. Es waren Mahnmale, die mal größer, mal kleiner, wie gigantische Splitter aus dem Sand des Strandes ragten.
Es waren Fragmente des einst viertausend Kilometer langen Atlantikwalls der Deutschen Wehrmacht, gebaut zwischen 1942 und 1944.
Noch vor vierziger Jahren waren die Anlagen in den Dünen von Capbreton eingebettet und über kleine Wege mit dem Ort verbunden. Die Brandung des damals noch rund achtzig Meter entfernten Meeres entzogen Bunkern und Dünen über viele Jahrzehnte ihr sandiges Fundament. So erinnern heute nur noch diese riesigen aus dem Sand ragenden „Splitter“ an ihren einstigen Zweck.

Die gewohnte Einsamkeit hatte uns wieder, das tosende „Orchester“ gab sein Bestes, zehn Kilometer Strand lagen wieder vor uns.
Zwar hätten wir rein theoretisch, bis Biarritz den Strand entlang wandern können, allerdings hinderte uns einmal mehr so ein gottverdammter Fluss, die „l'Adour“, daran. Er drückte uns einen Umweg von rund acht Kilometer bis zur nächsten und einzigen Brücke in „Bayonne“ aufs Auge. Bayonne ist so zu sagen eine Art „Vorort“ von „Biarritz“ aber mit rund neunundvierzigtausend Atlantik-Fans fast doppelt so groß.

Den Strand bis Bayonne pflasterten Unmengen von Müll, angespült von den Wellen des Atlantiks. Es war unglaublich, hier war kein Mensch, keiner der etwas hätte „fallenlassen“ können und trotzdem diese Müllberge. Alles gab es hier, Fischernetze, Treibholz, Gummistiefel, Industriehandschuhe, Kanister, einfach alles, Unmengen von Plastik, wir waren schockiert. Hier rächte sich der rege Schiffsverkehr des Golfs von Biskaya.
Mit dem elften Strandkilometer verließen wir den Selbigen. Parallel dazu, in rund dreihundert Meter Entfernung, marschierten wir nun gute fünf Kilometer durch niedriges Buschwerk, sehr mediterran, wunderschön. Unsere Beine waren mittlerweile wieder schwer wie Blei, der Sand war heute besonders weich und anstrengend. Wir motivierten uns mit Bob Marley.

Mit dem sechzehnten Kilometer betraten wir „Bayonne“. Dieser Teil des Ortes war zwar ziemlich heruntergekommen, aber nicht unbedingt unangenehm, sogar blühende Gärten gab es. Natürlich, wie sollte es anders sein, befanden wir uns zufällig wieder auf irgendeinem Jakobsweg.
Die Häuser wurden räudiger und die Straßen oft von herunter gekommenen Industriebauten durchzogen, hier war es nicht mehr schön.
Es kam noch schlimmer.

Zwei Kilometer später wurden wir von der „Quai de la Douane“, einer lauten und breiten Uferstraße entlang der „l'Adour“, gefangen, es gab kein Entkommen. Alle unsere bis dahin romantischen Vorstellungen von Uferpromenaden starben hier eines schnellen Todes. Hier war es laut, der stramme Verkehr gab sich alle Mühe. Am übelsten aber war der kilometerlange Zaun linke und rechts der Straße, so dass es für uns kein Entrinnen gab, ausgeliefert. Fußgänger und Radfahrer hatten hier nichts zu suchen. Radwege sind in Frankreich meist exotische Fremdwörter, so auch hier.

Nach fast vier Kilometer „Straßenkampf“ standen wir mit blanken Nerven endlich auf der rettenden Brücke die uns das andere Ufer ermöglichte.

Es wurde etwas angenehmer. Zwar war es an der „Boulevard du BAB“ noch immer sehr laut, allerdings gab es hier einen Weg für Fußgänger. Dennoch, die Straße fühlte sich an wie ein Presslufthammer im Kopf, insbesondere nach unseren vielen Strandkilometern.

Mit dem dreiundzwanzigsten Kilometer kehrten wir ihr den Rücken und tauchten ein in ein Geflecht von kleinen Straßen mit angenehmeren Wohnvierteln. Hier war es ruhig, endlich. Unsere Ohren erholten sich jedoch nur langsam.

Nach siebenundzwanzig Kilometern wurde aus „Bayonne“ endlich „Biarritz“, „Ville de Fleurie“, stand neben dem Ortschild. Wir waren so gespannt auf diesen berühmten und mondänen Ort am Atlantik mit dem so klangvollen Namen. Hier treffen sich im August auch die Regierungschefs der G7-Staaten zu ihrem Gipfeltreffen.
Immer mondäner wurde die Bebauung. Die alten und herrschaftlichen Villen standen im Wettbewerb zueinander. Keine Frage, hier war das Geld zu Hause, ein wunderschöner Ort.

Mit dem neunundzwanzigsten Kilometer hatte uns der Strand wieder, diesmal war es der Stadtstrand mit seiner wunderschönen und herrschaftlichen Promenade. Über allem thront das „Bellevue Hotel“ in dem der Gipfel stattfinden wird und in dem sich die Reichen und die Schönen normalerweise die Klinke in die Hand geben. Derzeit wird es aber dafür noch renoviert.
Viele Menschen finden den Wohlstand der Reichen unmoralisch. Ohne ihn aber würde es solch einen schönen Ort nicht geben.

Das Meer vor der Promenade war wild und eingebettet zwischen den alles überragenden Klippen, die Wellen meterhoch. Das Meer sah aus wie ein Gemälde, die Promenade und die Klippen waren der Rahmen dazu.
Freaks hetzten in Badehosen und mit Ihrem Surfbrettern unter den Armen durch die engen Gassen ans rettende Meer, wie hastige kleine Schildkröten. Draußen, dort wo sich meterhohe Wellen auftürmen, lockten Gleichgesinnte mit ihren akrobatischen Vorstellungen.

Wir waren überwältigt von diesem Ort.

Nach dreißig Kilometern standen wir in einer kleinen Gasse vor unserem „Hôtel Gamaritz“, es war auf einem Kap in der Altstadt gelegen. Ein entspannter Rahul mit getrockneten Blasen freute sich auf unsere Ankunft.
Eine Stunde später saßen wir in einem Bistro am „Place Sainte-Eugénie“ und schaufelten Unmengen von Kalorien in uns hinein. Nach fünfundsechzigtausend Schritten heute kein Problem. Marion und Rahul genossen französischen Wein, ich französische Cola Light.Read more