Born - Ein Spargel, ein Bier, ein Moment

Born ist ein Ort, der klingt, als hätte jemand ihn extra für müde Wanderer erfunden. Kein Verkehrslärm, keine Ampeln, nur Reetdächer, die sich in der Abendsonne ein bisschen rekeln wie Katzen auf dem Fensterbrett. Die Türen kunstvoll geschnitzt, die Giebel voller Geschichten, die niemand mehr genau kennt – aber alle nicken ehrfürchtig, wenn man sie erzählt.

Wir parkten unter einer Linde, deren Äste vermutlich noch den letzten Schwank vom vorletzten Sommer wussten. Im Beckers Boddenstuf, einem Lokal mit genau dem richtigen Verhältnis aus rustikalem Charme und ehrlicher Küche, fanden wir einen Platz auf der Terrasse. Jedenfalls bestellten wir: zwei Rostocker Pils. Als das Bier kam, zischte es so verheißungsvoll, dass selbst Margriet kurz „Oooh!“ machte. Ich trank wie ein Mann, der einen Wandertag ausspült. Margriet trank wie eine Frau, die’s nicht nötig hat – aber doch genießt ;0)...

Beim Essen wurde es fast feierlich. Margriet entschied sich für Spargel mit Kartoffeln, ich für den Heringssalat – so eine Art kulinarische Verbeugung vor der Küste. Wir aßen schweigend. Nicht, weil es nichts zu sagen gab, sondern weil die Worte Pause hatten. Nur ab und zu murmelten wir Sätze wie: „Weißt du noch …“ oder „Das war heute …“ – und meinten damit nicht nur den Tag, sondern irgendwie die ganze Woche. Und als wir da saßen, schweigend, aber lächelnd, dachte ich: Das ist es. Das ist dieser Moment, den man später vergisst und dann doch nie ganz. Weil er sich wie ein Kieselstein in die Tasche des Herzens schleicht.

Als die Sonne sich anschickte, hinter dem Bodden unterzugehen wie ein müder König in sein Himmelsbett, bezahlten wir. Es war kein dramatischer Abschied, eher ein stiller, warmer.

Wir stiegen ins Auto, fuhren über die Landstraße Richtung Süden – die Fenster halb offen, der Abendwind spielte leise mit Margriets Haar. Wir waren satt. Wir waren müde...Baca lagi