Dublin Airport

Der Plan war klar, das Ziel Donegal. Doch der Flug hatte andere Ideen: verspätet, und der letzte Bus längst über alle Berge.

Also schlagen wir unser Nachtlager dort auf, wo sonst nur Eile herrscht: im Treppenhaus des Flughafens. Schlafsäcke ausgerollt, Rucksäcke als Kopfkissen. Eine Nacht wie aus einem Fahrtentagebuch aber doch irgendwie anders.

Während die anderen in den Schlaf sinken, bekomme ich kein Auge zu. Der Flughafen lebt, leise, aber unermüdlich.
Und das Treppenhaus? Mehr besucht als der ganze Flughafen Frankfurt-Hahn in der Hochsaison.

Nicht ganz Zeltplane und Lagerfeuer, aber der Fahrtengeist lebt auch zwischen Neonlicht und Rolltreppen.
Die westküste wartet, und wir sind auf dem Weg. Irgendwie.Baca lagi