Monti dell'alto Atlante

La strada — una corsia appena — comincia ad arrampicarsi e non smette più. Curve strette, motore che borbotta, e noi a salire piano, piano.
Intorno, rovine di vecchie kasbah che spuntano dai pendii, e colori che si accendono sotto il sole di mezzogiorno: rosso, giallo, sfumature di rame, macchie di verde, il blu del cielo.
Quando siamo arrivati in cima, ci si è aperta davanti la piana che avevamo attraversato poco prima — distesa ai piedi dell’Atlante, ampia e silenziosa.
E poi giù, un altro giro di giostra.

Incredibile come qui non ci siano ponti o viadotti.
La strada non taglia la montagna — la segue. Si arrampica, gira su se stessa, precipita in discese da capogiro.
Ogni curva è un colpo d’occhio, ogni tornante una prova di pazienza.
E mentre noi ci meravigliamo del panorama, c’è chi vive lì, aggrappato ai pendii.
Villaggi color terra, invisibili se non ci stai attento.Read more