Tag 5: Capri, Sonne und Abflug

Manchmal verschwimmen die Konturen der Tage im warmen Licht des Südens, als läge ein feiner, goldener Schleier über jeder einzelnen Szene. Der Morgen erwachte spät, irgendwo gegen acht, als die Welt sich träge aus den Schatten schälte. Nach endlosen Tagen, an denen der Himmel nur aus schwerem Regen und grollendem Donner bestanden hatte, brach plötzlich ein strahlendes, fast unwirkliches Licht durch das Grau. Die Sonne war zurück, als hätte sie die Inseln des Golfs von Neapel nur für diesen Augenblick aufgespart.
Alex blieb im Verborgenen zurück, gefällt von einem rätselhaften Magen-Darm-Leiden, dessen Ursprung im Dunkeln lag. Friedrich Merz hätte wahrscheinlich sofort eine leidenschaftliche Rede über die mangelnde Arbeitsmoral und den verdächtig hohen Krankenstand deutscher Urlauber gehalten, aber für Alex gab es an diesem Tag nur die schonungslose Bettruhe.
So glitten Patrick und Carl zu zweit in den Tag hinein, mit dem Ziel Capri vor Augen. Die Fähre sollte erst um 9:55 Uhr ablegen, und in der geschenkten Stunde davor fand sich ein Café am Wasser. Es war einer dieser Momente, in denen die Zeit kurz innehielt: Patrick bestellte einen großen Cappuccino – und bekam tatsächlich eine riesige Tasse serviert, ein seltenes, fast surreal anmutendes Wunder in der italienischen Kaffeewelt, wo Größe sonst eher eine Frage des Stolzes als des Volumens ist.
Am Pier löste sich jede vertraute Logik in ein flirrendes Durcheinander auf. Die Schilder schienen eigene Wege zu gehen, Anzeigen wiesen ins Leere, und die Menschen verdichteten sich zu einer trägen, pulsierenden Menschentraube ohne klare Richtung. Doch im italienischen Chaos liegt bekanntlich ein eigener Rhythmus: Mit der obligatorischen Verspätung glitt das Schiff schließlich über das azurblaue Meer, und nach einer kaum spürbaren Überfahrt lag Capri vor ihnen – eine weiße, steile Verheißung aus Kalkstein.
Am Hafen verschwanden die schweren Rucksäcke in den Händen eines dubiosen Mannes, dessen Gestalt im Nachhinein fast wie eine Randnotiz in einem Roman wirkt. Befreit von der Last sollte es hinaufgehen in die eigentliche Stadt Capri. Die Schlange an der Funicolare, der historischen Zahnradbahn, wand sich jedoch bodenlos und träge durch die Hitze. Also fiel die Entscheidung gegen das Warten und für die Fahrt nach oben.
Oben angekommen klebte der Schweiß auf der Haut, doch der Blick entschädigte für jeden Tropfen: tiefblaues Wasser, pastellfarbene Fassaden und der Duft von Pinien. Durch die engen Gassen, mit einem kühlen Gelato in der Hand, führte der Weg fast schwerelos zu den Gärten des Augustus. Ein kleiner, intimer Park für gerade einmal zweieinhalb Euro Eintritt, der den Blick auf die legendären Faraglioni-Felsen freigab – jene uralten Kalksteinnadeln, die wie stumme Wächter aus den Wellen ragen. Danach der Abstieg über die Via Krupp: ein waghalsiges Band aus Haarnadelkurven, das der deutsche Industrielle einst meisterhaft in die Klippen meißeln ließ, hinab zur anderen, stilleren Flanke der Insel.
Wieder zurück im Trubel des Zentrums ließen die stolzen Menüpreise kurz die Realität aufblitzen. Also glitt die Zahnradbahn diesmal doch gemächlich hinunter Richtung Hafen, wo ein Restaurant mit dem Versprechen lockte, kein coperto, keine Tischgebühr, zu verlangen. Am Ende stand sie natürlich trotzdem auf der Rechnung – eine kleine, charmante Erinnerung daran, dass Capri seine eigenen Regeln schreibt.
Über dem Mittagessen entstand der Plan: Anacapri, der Sessellift zum Monte Solaro, der Traum vom höchsten Punkt der Insel, bevor die Fähre zurück nach Neapel ruft. Doch die Insel hütet ihre Steigungen gut. Plötzlich waren da Stufen – Gerüchten zufolge über neunhundert, eine schier endlose Kaskade aus Stein, die sich an der Felswand emporfraß. Hoch oben blitzte eine Straße, an der man schließlich vorbeizog, immer weiter hinauf, atemlos, durchgeschwitzt, während die Zeiger der Uhr unbarmherzig weitertickten.
Am Sessellift angekommen, zerschlug sich der Traum: Die Warteschlange war viel zu lang, die Zeit zerrann wie Sand. Doch manchmal meint es das Schicksal gut – Patrick hatte aufmerksam nachgefragt und einen unbezahlbaren Rat erhalten: Nur wenige Meter weiterzugehen, weil der Bus die reguläre Station am Lift wegen Überfüllung fast immer ignorierte. Die Taktik ging auf. Es folgte eine typisch süditalienische, wunderbar ruppige Busfahrt durch enge Kurven zurück hinab ans Meer.
Unten blieb nur noch Zeit für ein sündhaft teures Getränk im Hafen-Café, die Abholung des Gepäcks beim mysteriösen Aufbewahrer und ein pünktlicher Schritt an Bord der Fähre kurz vor 16 Uhr. Als frühe Gäste gab es entspannte Plätze, während das Boot nach etwa einer Stunde wieder an Neapels Küste anlegte.
Dort schloss sich der Kreis: Alex wartete bereits am Hafen, nach einem denkbar ereignisarmen Tag im Bett, aber zumindest wieder auf den Beinen. Im Bus zum Flughafen verlor sich die Hektik der Reise allmählich in einer ruhigen, gelassenen Abschiedsstimmung. Ein paar letzte gemeinsame Stunden im Terminal, bis sich die Wege teilten – für Carl zurück in Richtung Frankfurt, für Patrick und Alex gen Stuttgart. Zurück blieb das weiche, verschwommene Gefühl eines Tages, der irgendwo zwischen steilen Felsen, sonnigen Piazzen und dem ewigen Blau des Meeres für immer konserviert ist.Read more