San Cristóbal de las casas

Llueve todavía un poco pero no me quiero quedar toda la tarde en el hostal. Nicky llegó está mañana y nos paseamos por las Iglesias y el mercado. Jarran todavia sigue un poco enfermo por el aire acondicionado del bus a Tuxtla. Salgo solo, voy escuchando Almendra y paso por el centro cultural del carmen. Está cerrado. Doy un rodeo hacia la basílica de Guadalupe, sólo veo locales y eso me gusta. De dónde pensarán que soy. La vista desde la Basílica es buena, San Cristobal está en medio de un valle, nubes bajan caen desde las montañas, un chico y una chica juegan con niños indigenas con pelotas de malabares, parecen franceses. En la basílica hay una ceremonia para niños huerfanos. Dono a la causa 10 pesos y me siento un imbecil durante un rato. Real de Guadalupe es una calle bonita para pasear. Pienso en cuando Eri me contaba que vivio aquí seis meses. Pienso en como acabo todo. Pienso en las relaciones, en todas las sonrisas una detrás de la otra detrás de la otra. Me siento fuera de todo esto. Paro en el museo del café, es bastante cutre pero aprendo cosas. Saramago lo visitó y dejó una dedicatoria. Me tomo un americano leyendo Hitchhiker's y pienso en cosas, vuelvo al hostel.

La tarde se ha abierto y asoma un sol tímido, la noche se nos muere entre los brazos, cocinamos pasta, jugamos un billar, hablamos sobre no entender a las mujeres, sobre viajar barato, sobre el 11-S. Ayer los vecinos tenian fiesta, hoy son los propietarios del hostel. Echo de menos el silencio.
La noche se nos muere entre los brazos.Leia mais